Las ! que me sert, que si parfaitement
louas jadis et ma tresse doree,
et de mes yeus la beauté comparee
à deus Soleils, dont Amour finement
tira les trets causes de ton tourment ?
Ou estes vous, pleurs de peu de duree ?
et mort par qui devoit estre honorée
ta ferme amour et iteré serment ?
Donques c'estoit le but de ta malice
de m'asservir sous ombre de service ?
Pardonne moy, Amy, à cette fois,
estant outree et de despit et d'ire ;
mais je m'assure, quelque part que tu sois,
qu'autant que moy tu soufres de martire.
Louise Labé (1524-1566)
Sonnets